Не увлекает этот ритм,
Не радует житьё.
Мы так неистово горим,
Но костровище чьё?

Прекрасны крылья мотыльков,
Сгорающих в огне.
Предсмертный пламенный альков,
Наперекор весне.

Земля традицией жива,
Она не знает лжи.
А мы, нагромоздив слова,
От катастроф бежим.

К слиянью рвущаяся плоть.
Сколь крупный взнос внесён!
Ведь стоит зверя побороть
В себе,
И мир спасён.